Instituto do Emprego e Formação Profissional

Estou deitado na cama com a cabeça a estalar, viro-me para um lado, coço-mo, venho para a net limar arestas no blogue, sinto as mãos a tremer, espero um e-mail qualquer, abro os correios com as pernas agitadas que fazem músculo no chão.

Volto para a cama, revejo a lista de cursos decorrentes desde Agosto a Outubro na Flag, potenciais cursos candidatos a bolsa, depois de toda a salganhada anterior. Alguma nesga de esperança, a cabeça estala por um pessimismo que reincide numa negação a um cruzar de braços pela confiança.

Reviro-me outra vez, sinto o coração palpitante e a cara está hirta, como eu todo estou hirto. Já nem sei respirar. Vou à sanita, leio em salto uma notícia, retenho o olhar num cartoon de António com Portas e Mendes, os dois muito caganitos no meio de pernas frenéticas gigantes. Esboço um sorriso mas fico mais palpitante.

Parto uma décima parte dum comprimido victan, e resolvo-me tomar esse bocadinho homeopático de ansiolítico. Reviro-me mais uma vez na cama porque não me sai da cabeça que no dia seguinte irei ao IEFP de Sintra. Tento contornar todo a viscosidade que me separa da pergunta à resposta e penso que irei questioná-los sobre o estado da candidatura à Bolsa de Formação. Já é manhã, janela azulada e vidros embaciados pela respiração, lá me anicho sem cuecas nas almofadas e adormeço.

Passados não sei quantos minutos o despertador toca. Porque para se estar no centro de emprego a horas "deve" estar-se com pelo menos 2 horas de antecedência à abertura do instituto. Vai-se à caça dos senhores doutores ou das senhas que se esgotam. Lá para as 9:30 da matina já é tangente e com muita sorte se marcam entrevistas. As pessoas vão bonitas bem arranjadas, tolas à espera de respostas concisas e apoio social. A esperança morre cedo por ali e umas já vão sacando do cigarro.

Mando-os à fava, ainda calmo do ansiolítico, pela treta das horas e dos pseudo-horários. Quero dormir mais um pouco e estou derreado. Acordo pelas 9:30 rameloso e vou lavar a javardice da louça dos três dias anteriores. Um esgar de ansiedade sente-se lá ao fundo amparado pela sinapse lá dos neurónios que não dão sinais de falta de electricidade. Tinha tomado banho no dia anterior sem luz, como quem se despega dum vício. Mantinha a barba por fazer e insisti em levar uma t-shirt ao contrário. Tive ainda o cuidado de rasgar as etiquetas para não tornar a coisa demasiado óbvia. Estava também camuflado pelo casaco preto de cabedal (roto na zona dos ombros).

O estupor do gato tinhoso parte-me um espelho que tinha posto no quintal.
Como bem e venho para aqui hipnotizar-me nas netes e caracteres meus que vou revendo quase em ciclo vicioso, tentando evitar pensar na angústia do IEFP. Mando suspiros para os ares, a respiração desengonçada é atenuada e aponto para a camioneta das 11:45. Tento distrair-me com situações paralelas e arredo caminho fixando o azul do céu e as silhuetas dos postes de electricidade.

Vêem-se caras desiludidas, sentadas, cabisbaixas, de braços cruzados e ombros descaídos, lêem jornais, com as olheiras penduradas, olham com traços de contenção para a televisão que passa programas infantis no canal 2. As expressões são de bovinos como eu que nada podem fazer contra lá a palavra dos senhores de cima. Ouvem-se os sonzinhos dos números correspondentes às senhas que vão passando num compasso balbuciante e arrastado. Chega um grupo de prováveis toxicodependentes em recuperação, falantes, ruidosos e querentes de chamar as atenções delimitando-se pelo timbre das vozes que enlaçam contestação sobre o interferir ao trabalho pelas horas perdidas no IEFP. Os funcionários não se vêem, pelo menos no piso 0. Metade deve ter ido almoçar.

Não sou capaz de ficar sentado e deambulo pelos cantos da casa. Não está o segurança para lhe fazer perguntas, não vejo o sr. Miguel o responsável pela avaliação das bolsas de formação com quem tenho trocado impressões sobre o decorrer da mesma e papeladas afins. Chega o segurança com cara de quem ou foi manjar ou foi fazer uma mija prolongada. Pergunto-lhe pelo sr. Miguel. Está de férias... Fico com um olhar mistura de tonto com fito do infinito qual carneiro mal morto respondendo quase só para mim mesmo: ai sim... e então não está cá ninguém que esteja a fazer a função do sr. Miguel, alguém que esteja encarregue das bolsas de formação? É que... calo-me.

A minha candidatura, segundo palavras do Sr. Miguel estaria potencialmente avaliada para fins de Julho. Eventualmente, talvez, quem sabe, provavelmente, estas coisas são imprevisíveis.

Olho de soslaio e vejo a sra. Alda Perdigão. Quem me entrevistou quando resolvi utilizar uma estratégia ofensiva saturada da inércia da espera, da sonegação e ausência de informação. Tinha-lhe enviado um recado pelo segurança e um e-mail fazia pouco tempo buscando saber novidades sobre o decorrer da candidatura ao curso de especialização tecnológica. Ia de encontro ao elevador cheia de pastas quando lhe toco no ombro. É claro que não me ia responder tão cedo. Já me tinha consciencializado ir receber um lamento ou sentença qualquer.

Ora vivas.
Olha-me com ar de espanto e notam-se os músculos da face ficarem mais congestionados. Quer-se desenvencilhar dalguma forma, é hora de almoço. E esboça o movimento que só não se perpetua pelo encontro desnecessariamente casual.
Viu os meus mails?
Quais mails? Foi só um mail.
Ah, talvez, foi um mail e um recado, pois.

Gostava de ter levado o leitor de mp3 para gravar a conversa e as afirmações, mas esqueci-me e estava muito pouco convicto de vir a encontrar a sra. Alda Perdigão.

Sinto trautear-me que está na sua hora de almoço e que reuniões só depois de Agosto. Arrebito o sobrolho e ponho a cara de lado eriçando-me pelo tique cultural, as fintas psicológicas apetrechadas de sofismas. O meu tom de voz já esboça uma irritação lá muito ao fundo que pode ameaçar uma explosão. Sinto o coração a bater e uma sensação tremelicante nas mãos, como o murro que não posso dar na parede ou na mesa. Sim, em todos eles, esbofeteá-los todos com uma raiva contida que implode implode pela contenção a um ripostar de cobardia plena que leva ao extremo...

Com um ar demagogo e lamuriante inundado de prédicas, a sra. Alda sentencia e vou ouvindo como sussurro ao qual retalio pelo argumento lógico e racional, mas perco:

- Senhor Zé Pedro, só depois de Agosto poderemos marcar uma reunião. Será contactado pelo IEFP.

- Ó Senhor José Pedro, não posso informá-lo sobre o desenrolar da matrícula ao curso de especialização tecnológica. Nós aqui não podemos fazer mais nada. Tem que ser em Agosto. Receberá uma convocação

- Mas o senhor Zé Pedro não se pode candidatar às duas coisas (reticências de suspense.... tendenciosas a uma exclamação lá ao fundo, longe mas será o ponto final) ... Ou é uma ou é outra (mais reticências....)

Sinto um arrepio na nuca e os dentes camuflados estão cerrados com não sei quantos kilos de força.

- E onde está isso explícito sra Alda? Coloquei essa questão ao sr. Miguel no principio, se não estou em erro, e não foram levantadas quaisquer problemáticas...

- (enxerta-me a pausa) Com certeza que não falou com o sr. Miguel, não é possível as duas coisas simultaneamente.

- (notícia fresquinha, quentinha e nova estava a deixar-me todo arrepiado) Então repare sra. Alda, preciso de saber qual o desenlace das duas candidaturas o mais brevemente possível, porque irá começar mais uma leva de potenciais cursos passivos de bolsa em princípios de Agosto... (a minha voz já está mais grave)

- Ó Sr. Pedro (expressão teatral de indignação), estou na minha hora de almoço, receberá uma convocatória do IEFP.

- Mas não existe alguma altura, antes da convocatória que possamos discutir sobre esta questão, relativa à não possibilidade de simultaneadade de matrículas e sobre o desenrolar das mesmas?

Tudo para depois de Agosto. É "necessário" ficar-se à espera duma convocação pelo IEFP.

Liberto-a porque era escusado irmos mais adiante.

Marco presença quinzenal, e volto cabisbaixo para casa. A sra. Alda estava cheia de pressa para almoçar e ter-me cruzado com a senhora foi uma "sorte" de mil em um. Que loucura ter podido falar directamente com a Dra.

Apanho a camioneta para Fontanelas.

Chego ao portão de entrada do condomínio ("casas de pescador") onde vivo e dou um salto de espanto interrompido pelos pensamentos ruminantes sobre Portugal.
Uma cobra bastante maior em comprimento do que o meu braço, amarelada e pintalgada esquiva-se ondulando de encontro ao portão de seguida escapulindo-se para a estrada. Estou de boca aberta por nunca ter visto uma cobra assim ao vivo, ali a um palmo de distância sem sequer saber se era venenosa ou não. O amarelo e o preto deixaram-me relutante, mas lá fui armado em Sr. selvagem tentando agarrá-la. Volta-se para mim de boca aberta na minha direcção e então decido não insistir mais na valentia.

Pira-se para o meio dos caniçais.